COMO PALO DE GALLINA...

Morir es una cuestiòn de tiempo o de ganas. No sè, pero en el caso de Arturo era el tiempo el que apremiaba. Solìa decir que la vida era una verdader belleza y la muerte la coronaciòn de la misma, siempre y cuando amigo mìo- decìa- se muera apaciblemente. Por eso, cuando me llamaròn esa tarde con la noticia de su muerte, lo ùnico que hice fue beberme un buen trago de tinto en su honor y sonreìr por el tiempo compartido.Pero fue màs tarde, dos o tres dìas despues, cuando supe que Arturo se habìa ido de este mundo tal cual era: gruñon, valemadrista, malhablado y cascarrabias, en fin, que se habìa ido en todo su esplendor a pesar de la debilidad que su enfermedad le entregaba, ademàs de su cuerpo enjuto: "Puès mira tù, que justo dos minutos antes, con su voz dolida me dijo, mientras le acomodaba la almohada: "Madre...oye esto" " Y empezò a respirar y se le escuchaba el pecho como un trenecito destartalado, como si fuera un motor todo jodio, ay mi hijo" "Oye madre...oye ese sonido" "Y pues yo, le decia que no, que no escuchaba y el dale y dale respirando y ese trenecito destartalado, ese sonido a flemas y mocos y quien sabe que jodidos pues! y que me dice: "Puta madre pues, que esta màs chingada que yo!" "Y que estira la pata mijo! yo por no hacerlo sentir peor y decirle si, si lo estoy escuchando, sali como los palos de las gallinas; toda cagada!" Y no pare de reir en un buen rato, la muerte se lo llevo como quizo y como habìa sido; todo un cabròn gruñon y quisquilloso. JoelLangarikaPuertoVallartaJaliscoMèxicoCRDReservadossep2006